Quand vient l’appel

Peut-être, lorsque la nuit tombée mon dernier jour poindra
Un jour de septembre, les feuilles mortes rousses délivrées
Portées par la brise tel un souffle d’esprit oignant mon aura
Se posent mollement, au rebord de ma fenêtre, désenivrées

Mes mains, alors mes pauvres mains s’élèveront vers le ciel
Les fleurs de mes yeux imploreront la voute étoilée irradiée
La bouche contorsionnée, le visage contracturé pestilentiel
Le torse dilaté expulse l’ultime exhalaison ulcérée, mortifiée

Le Maçon dans sa sagesse acquise et toujours à conquérir
Accepte cette épreuve inscrite par le verbe de l’exactitude
Homme de chantier, nous polissons notre histoire pour périr
Nos outils effilés fouissent notre caverne ciselant la rectitude

Au bout du tunnel, il y a la lumière, chatoiement sempiternel
Au bout de la nuit, scintille notre astre vagabond mais fidèle
Au bout de nos vies, l’étoile nous guide vers l’orient éternel
Nous momifie de perles et de parfums subtils d’asphodèle.

Notre zèle affilie en notre conscience l’incertitude de la vie
L’angoisse de la mort paralyse l’évolution du Franc-Maçon
Vaincre cette véridicité enjoint une pure harmonie assouvie
L’amour à l’égal de la fraternité, la charité sans autre leçon.

Mon Frère, la Franc-maçonnerie ne va pas sauver le monde,
Nous concevons notre croix, souffrance, émotion et frénésie
Lève ton regard dans l’azur de l’éden, enchante et féconde
Choisi ta quête spirituelle, éveille le bonheur, écris ta poésie.

La Franc-maçonnerie attrait l’homme entre le noir et le blanc
Toujours debout, en pied, marcher, avancer, la vie est amour
Nous sommes tous Frères vaillants, cherchant le verbe franc
Confiant en la vie et respectant la mort, je suis un troubadour.